"..."
No puedo escribir. Decidí no seguir intentándolo. No hay nada que pueda crear, nada que pueda moldear sin tener que mentirme a mí mismo.
Los días pasan como lo hace el viento, me arrastran de manera violenta y me encaran mi imbecilidad. No me quedan palabras por decir. Está todo desordenado. Mis ideas se contraponen entre ellas y no me permiten plasmarlas. Todas apuntan a lugares distintos. Y yo, por mi lado, apunto hacia una luz que no existe.
Las linternas no bastan para iluminar. Por más que me tape con sábanas artificiales el frío no desaparece. Mi enfoque está mal regulado. Ya no puedo razonar, ni me puedo permitir sentir. No me queda más que esperar, aunque nadie me espere a mí.
