"El arte: palabra que no puede definir la Real Academia Española"

"No es de mis mejores textos, pero la idea me gustó y varía un poco comparándolo con los textos anteriores. Al menos cumplió con el objetivo que sale al final..."

Como muchas otras palabras, arte es de las que desconocemos su significado según diccionario. A fin de cuentas no importa, ya que no es necesario conocerlo. El arte es la puerta hacia el jardín de la honestidad, donde vaciamos todo lo oculto e interno de nosotros mismos. Se puede encontrar en distintas manifestaciones y formas, aunque todas convergen en el mismo ideal y objetivo: fusionar el mundo interno (del artista) con el externo, para así crear una mezcla afrodisíaca que sólo los más melancólicos y observadores seres humanos podrán interpretar o incluso hacer suyo.
Puede crearse con la imaginación, con la observación o, si nos vamos a una arista más abstracta, con los sentimientos.
Comienza a fluir en la sangre a partir de edades tempranas. Hay niños que desde sus primeros pasos revelan interés en el arte. Con servilletas crean formas que para el adulto son un simple rasgado, pero que para ellos representan un intento frustrado de mundo personal, una firma de íntimo descontento.
Con el paso de los años el niño (y esto no es improvisación, realmente ocurre) recorre las distintas áreas del arte, como la música, la escritura y la actuación, entre otras.
«Mamá, mamá. Cómprame un teclado» es lo primero que el niño dice. La mamá, mujer que al borde del divorcio y dentro de una lucha de adicciones se demuestra fría, sigue siéndolo, con el objetivo de desligarse del potencial artista comprándole el teclado, y creyendo que si es complacido, conseguirá su silencio y mucho más.
El niño pasó semanas intentando componer, poniendo los demos, probando las notas y jugando. Al cabo de un mes se hastió de sus continuos fracasos y decidió desistir de su cometido de ser músico. Abatido, llamó reiteradas veces a su madre y le dijo «Mamá, mamá. Cómprame un block con témperas». La madre, impactada por la inefectividad del teclado en el silencio y tranquilidad de su retoño, replicó «Hijo, pero prométeme que pintarás en el patio y que te entretendrá más de un mes». El niño, sin caber más en sí de la excitación gritó «Ya, mamá. Lo prometo». La madre fue en busca del block y las témperas, llegó a entregárselas al niño y él así comienzó su segundo intento.
En primer lugar, y como creo que el lector debe haber inferido, cabe mencionar que las sesiones de pintura no acontecieron en el patio como pidió la madre, sino en la alcoba del niño. Al principio, el niño no sabía qué plasmar, su imaginación de joven de ocho años no le daba muy buenas ideas. Miró por la ventana y pensó que el cielo junto a la cordillera era una buena opción, así que procedió a abrir las primeras témperas, a meter en ellas hasta el fondo el pincel y, ya que nadie le había enseñado sobre las cantidades de témpera, plasmó en la hoja de block unas manchas cafés, azules y verdes que se demoraron días en secar y que dejaron una huella irrefutable de su existencia: el piso y las paredes de la habitación quedaron manchadísimos. Apenas se secó su proyecto de cordillera soleada, y el niño se dio cuenta de su nuevo fracaso, desistió. Sólo duró cinco días.
Llamó nuevamente a su mamá, y ella llegó fumando su tercer cigarro seguido mientras ordenabaus ideas para atarantadamente comentarle «Hijo, te venía advirtiendo esto de hace algunos meses. Nos vamos de acá». El niño, indiferente al abandono que le harían a su padre dijo de manera interesada, como todos los jóvenes de su edad «Ya, nos vamos si me regalas una caja grande de cartón». «Perfecto» dijo la madre sin entender el por qué de la petición. Se fueron a vivir con unos familiares de la madre con quienes no había una convivencia aceptable, aunque como todo, al niño le daba lo mismo.
Transcurrieron meses y la caja no llegaba. El niño se desesperaba al ver avecinarse el año escolar, pues significaba que no podría realizar su tercer intento: hacer de la caja una televisión y animarla él mismo. La madre, harta de la insistencia de su hijo, le dijo de manera terminante «Ponte a estudiar. Ya no hay más vacaciones ni tiempo para tus proyectos estúpidos». El niño, decepcionado, se encerró en su habitación con la solitaria compañía de sus útiles escolares.
Sentía la necesidad de conversar, de comunicarse y expresar la frustración que sentía al no poder materializar sus ideas. Ofuscado, tomó un lápiz, abrió un cuaderno nuevo y comenzó a deslizar sus pastosos sentimientos en la hoja cuadriculada de él. Así descubrió que podía armar un mundo a base de palabras, que lo audiovisual no lo era todo, puesto que en esa área era dificilísimo rescatar los sentimientos, y eso era lo que más quería hacer.
Muchas veces tocaron su puerta mientras él se hacía el desentendido. Disfrutaba al máximo cuando veía sus ambiciosas ideas tomar forma tanto en su imaginación como en la hoja.
Escribió quinientas páginas en todo ese año escolar, los profesores y alumnos que lo leyeron decían exhaltados «Acabas de retratar fielmente a tu generación. ¡Te felicito!».
Con el paso de los años continuó creciendo, y el vicio de las letras no lo dejó jamás.
Así es como muchos de los niños adoptan sus posturas artísticas y se ven reflejados como pequeños y potenciales seres bohemios del mundo. Yo, como muchos otros niños con experiencias similares, me reconozco como un amante del arte y de toda el área humanista, ya que representa un escape que proporciona las armas necesarias para ser feliz y además actúa como el Dios para los creyentes: entrega algo a lo que aferrarse.