"Filtraciones"

"La literatura es ficción, siempre..."

Es nocivo dar la vuelta y continuar por el borrascoso camino que un día, de casualidad, nos cruzó. Ahora digo que es cómico, jocoso; que me da una risa torcida e irónica ver lo estúpido que llegué a ser. ¿Ser, o no ser?: disyuntiva clásica en la literatura, como también en lo cotidiano. ¿Decir, o no decir?, ¿hablar, o no hablar?; miles de variantes que tienen en común su origen, y en el fondo igual fin.
Dejo fluir mis dedos esta noche, y planeo que así sea durante toda la inmortalidad que nos cubrirá hasta la muerte, porque es cómoda la nube de la ficción literaria que encubre, oculta y rasguña con furor.
¿Cuántas decepciones cargo en morrales herméticos?, ¿cuántas de estas mochilas existen?, ¿acaso he regalado algunas de ellas?; luchas internas por averiguar, a ciencia cierta, el resultados de la sumatoria de mis decisiones… quiero saber, de manera segura, cuántos ave marías, padres nuestros u otras oraciones sin sentido tengo que entonar para ser perdonado. Camino por concurridas calles, arterias santiaguinas, pero soy invisible como todos mis compañeros de camino, sin detalles que nos identifiquen y nada que llame la atención. Me detengo y me repito tenazmente dentro de mis nieblas personales: esto es el infierno. Continúo detenido hasta que siento dos manos blanquecinas que toman mis piernas y me adentran al asfalto: un kilo más para la perniciosa construcción.